Honrar la vida, y, porqué no, a nuestros muertos...

Tendría unos 7 u 8 años y cada 15 días más o menos - o a mi me parecía ese tiempo - íbamos caminando con mi Tía Aurora (hermana de mi abuelo) al cementerio local en San Juan, la provincia dónde nací. Yo esperaba ansiosa ese día. Mi Tía preparaba un ramo grande de flores frescas que sacaba de la Florería que había al lado de la casa de mis abuelos, cargaba una par de botellas vacías, y partíamos cantando bajito a caminar las casi como 40 cuadras (para mí era esa distancia) que nos separaban del cementerio.

Nunca me voy a olvidar ese majestuoso lugar. Tenía un portón de hierro forjado anchísimo, y apenas lo atravesábamos me encontraba con lo que, para mí, era una pequeña ciudad de varias cuadras formada por mausoleos, panteones, tumbas en la tierra, y galerías de nichos a los costados de la entrada y al final del predio. Todo ordenadito, silencioso, lleno de árboles, veredas, calles pavimentadas y una "magia" que me transportaba a otra época.

Al llegar, nuestro recorrido era el siguiente:  empezábamos por la 1º galería de nichos que estaban a la derecha, apenas entrábamos, donde estaban unos parientes que yo no conocía, pero eran mis parientes. Salíamos de ahí y caminábamos como un par de cuadras entre tumbas y mausoleos hasta otra galería de nichos donde estaban mis bisabuelos Doña Dominga y Don Eleodoro, y el hermano mayor - que no me puedo acordar el nombre... Los años no vienen solos... - de mi abuelo y mi tía, y Elio Roberto, el hermano mayor de mi mamá.  En esa misma "cuadra" donde estaban mis bisabuelos, caminábamos un par de galería más, subíamos las escaleras (porque esas galerías eran inmensas y como de 3 pisos) y estaba el nicho de mi Abuela Margarita, la mamá de mi papá.

La "ceremonia" era la siguiente: cuando llegábamos al nicho, mi Tía sacaba una rejilla (un pedazo de tela que se usa para limpiar los muebles, etc.), limpiaba la lápida, la placa con el nombre, y el porta retrato. Luego vaciaba los floreros, me mandaba a tirar las flores viejas y de paso llenaba las botellas de agua para enjuagar los floreros;  después los llenaba cuando reponía las flores frescas.  El detalle era que la "ceremonia" incluía hablarles, darles besos a las fotos y prometerles que volveríamos la otra semana.

Y antes de irnos, caminábamos a otro sector del cementerio donde estaba enterrado su primer y único gran amor, aquél que su familia no aceptó y por eso ella nunca se casó. Llegábamos al nicho donde estaba Pedro Oller, que así se llamaba, y le cambiábamos las flores y ella le hablaba.... (¡Qué cosa! No me acuerdo del nombre de mi tío abuelo, pero si de Pedro. Que dicho sea de paso, era re lindo.)

Ella cumplía esa rutina cada semana, pero solo me llevaba algunas veces.

Luego nos fuimos a vivir con mi familia a Mendoza. Tendría unos 9 años cuando me fui.  Vivimos 2 años y volví.

Mi tía seguía yendo al cementerio, no tan seguido porque los años no venían solos. Aparte se había quebrado la pierna así que menos podía caminar como antes, y en Diciembre del '80 falleció de cáncer de colon. Yo tenía 11 años.

Nunca más fui al cementerio, no era lo mismo sin ella.

Al año, en Diciembre del '81, me vine a vivir a Trelew. 

¿A qué viene esta parte de mi niñez que les conté?

El martes fuimos con mi hermano, el menor de los varones que vive acá en Trelew, al cementerio a dejar la urna con los restos de mi mamá.  Tenemos que terminar los detalles de la lápida, pero ya mi mamá está acá conmigo. Ok, ella siempre está conmigo, pero a lo que voy es que yo quería tenerla acá, en Trelew, ya que como tuvimos el accidente cerca de Bariloche, ella estaba enterrada allá.

Y lo que me hizo contarles esta parte de mi historia es algo que me dijo uno de los empleados del cementerio. 

El tema vino así. Como no entraba a la oficina por la wheelchair - qué raro -, mi hermano hacía los trámites y yo estaba afuera sentada en un reparito porque el cementerio está a la entrada norte de la ciudad sobre la parte más alta, así que el viento ahí se hace notar, se los aseguro. Jeje.  Entonces mientras esperaba, vino este buen hombre a charlar conmigo.  Estábamos ubicados a la entrada, donde se veía todo el predio del cementerio con sus tumbas y  panteones, no como mi "pequeña" ciudad del cementerio de San Juan, pero se veían los árboles, las veredas pavimentadas y el silencio era roto por el viento patagónico que rugía como loco. La última vez que estuve fue cuando falleció un chico de la iglesia.

Empezamos a hablar. Le comento que estaba lindo el lugar, que habían arreglado bastante donde están las tumbas, a lo que el me dice: Si, pero hay muchas que están abandonadas. Es una pena ver como hay gente que se olvida de sus muertos.

Y yo le contesté:

Una de las cosas por las cuales quise traer a mi mamá, era porque yo sentía que ella estaba solita allá. Hay que honrar a quienes ya nos dejaron. Más si son nuestros padres, porque gracias a ellos estamos acá.

Por convicción personal sé que la muerte es un paso. Que nuestro cuerpo es el que muere y que el espíritu sigue viviendo esperando la resurrección, que es cuando nos juntemos otra vez con nuestro cuerpo y podamos volver a vivir con Dios.

Lo que está en el cementerio son restos mortales de lo que fue mi mamá. Ella sigue viviendo espiritualmente y en mi recuerdo, pero creo que tener un lugar físico para recordarla, hace mas llevadero este tiempo sin ella que me resta vivir en la tierra.

Se me va a complicar ir tan seguido como yo quisiera por el hecho de que al no tener auto y mi hermano trabaja, tengo que ir en taxi, y el cementerio está en la entrada norte de mi ciudad y yo vivo en la salida, al sur. Pero ya veré como hago... 

Tuve un día muy interesante el martes... 

Qué tengan un lindo jueves. 

Nota: Las imágenes que ilustran el post son del cementerio de San Juan - Argentina. Las sacaron en el año 2007, y las encontré en el foro Skyscrapercity